Un Jesús volador

Mi madre tiene un Jesús. Un jesús volador que se compró en once. Vení me dice, lo tenes que ver. Nos dirigimos al living y ahí me muestra al cristo, es de aluminio y plástico brillante, tiene una hélice en la cabeza y se maneja de control remoto; las funciones de vuelo son llamativamente sorprendentes, se puede elegir entre diez velocidades distintas, mamá elige la más baja y Jesús vuela en círculos lentamente por el living. Tal vez así, ella siente, que todavía puede controlar a alguien hasta hacerlo estrellar.

El tipo que escribe estas cosas es un grosso mal. Les voy a dejar el link de su blog por si quieren leer más: www.tengounlinyerabajolacama.blogspot.com

Beso taiwanés en un cachete

Por la gente de Papeles blancos, una muy linda entrevista a Paula Jimenez haciendo clic acá.

Coaptado por las agencias de inteligencia norteamericanas

Soñé que iba a dar clases a un colegio y el director me llevaba del brazo a un aula gigante y muy paqueta. Entrábamos y para alcanzar el escritorio teníamos que subir una escalera hasta un entrepiso: habían exagerado arquitectónicamente y llevado hasta las últimas consecuencias la concepción retro de la superioridad del docente con respecto a los alumnos. Al fin, después de un recodo, llegamos al escritorio. Sentado, fumando un habano y con las piernas cruzadas, estaba Saddam Hussein. Yo dí media vuelta y salí corriendo.
- ¿Qué te pasa? - me preguntó el director
- ¿No te das cuenta boludo que es el carnicero de Bagdad?- le respondí y me escapé del edificio.

I don´t want to get over you - Los campos magnéticos

No me quiero olvidar de vos
podré tomarme un Rivotril
y dormir y dormir
y no tener que aguantar verte con un gil
poder clavarme un Clonazepan
reirme sin parar hasta conquistar
alguna chica que me quiera bien
que sea buena, divertida y fiel
que me ayude a olvidar mi desdén
lo haría sin dudar pero en realidad
no me quiero olvidar de vos.

No quiero olvidar el amor
voy a escuchar a mi psiquiatra y ver
que no vas a volver
y no soñar por tenerte otra vez
hacerle caso a mis amigos
y tratar de ser feliz
sin mirar hacia atrás
o hacer de la tristeza una virtud
vestir de negro y escuchar The Cure
volver al vicio y tomarme un vermouth
eso sería genial pero en realidad
no me quiero olvidar de vos
no me quiero olvidar de vos.

El existencialismo en el porno hardcore

¿Cómo no sentir un cosquilleo cuando la pornostar mas rocker de la tierra se confiesa fanática de Nietzsche y del existencialismo sartreano?

Regreso

Tengo los ojos cansados después de conducir durante siete horas de cara al sol. "Que verde tan exuberante" dijo mi mujer, y vi que resplandecían los prados, pero la idea de volver no me ponía precisamente contento. Era volver a las oficinas, a Grand Central Station, al tren nocturno que me lleva a casa, a la incomodidad de llevar traje un día de calor, al cansancio, al provincianismo, a una parte pequeña del mundo, a la falta de emociones. Que no haya héroes aquí no significa que no los haya en ninguna parte. Me gustaría conservar la sensación de estar lejos de Nueva York, de sus ruidos y agitación. Me gustaría conservar la sensación de que éste es un pequeño rincón del mundo; de dominarlo, de no tomarlo demasiado en serio.

John Cheever, Diarios.

Lógica simonera

Estaba pensando que si todos tuvieramos un simón en nuestros hogares, seríamos bastante más felices.

Ecole

Yo fui parte de una generación que vivió la parábola de conversión musical que va desde el walkman al mp3. Recién pensaba que si fuera un ipod ambulante con un solo disco, sería una de esas placas con un bonus track oculto, como Nevermind o esos discos falsamente conceptuales como la banda solitaria del sargeant Pepper.

The dog - Suzie Templeton

Ojo, te puede arruinar la tarde.

Diego Maradona y el reality global

Más que una pequeña maquina de contar historias (o la expresión de alguien que produce ficción a su paso) el Proyecto Pelusa no es otra cosa que la fusión lógica entre el reality global y la cultura de las redes sociales. Como sea, que lindo día para ver algunas fotitos extrañas del diez.

La sobrina de David Byrne

La sobrina de David Byrne
se toma una cerveza conmigo
en el bar del club
Wilde Sporting. Son las siete
de la tarde, el día
se me pasó crudo
viajando en tren hasta Wilde
solo para encontrarnos.

Sincronizate de verdad

Me está costando mucho llegar a fin de mes

Necesito sumar otro trabajo. Puede ser como corrector, redactor, editor, periodista, o cualquier cualquier otra cosa, lo digo de verdad. Al que le interese hacerse de mi fuerza de trabajo me puede escribir a martin_jali@hotmail.com

Inversión

Contratemos una decena de buzos ucranianos
para que draguen el lecho subacuatico
de nuestro organismo

para que ubiquen con precisión
y desarme de inmediato cualquier signo
de tristeza, depresión o mal rato.

Esto es solo para decir

Me he comido
las ciruelas
que estaban
en el refrigerador

y que
seguramente
habías apartado
para el desayuno

Perdóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías.

William Carlos Williams

Seu Jorge - Lady Stardust

Waiting, por Casas

Lo que hay que reconocerle a Maradona y a su equipo técnico (incluído el cerebro de Ruggeri) es el aporte táctico nunca visto de jugar sin mediocampo. Es decir, lograr el efecto gravitacional de hacer desaparecer a los jugadores del medio y tratar de no jugar con laterales que marquen y ataquen. Algo así como pasar al fútbol el Experimento Filadelfia que practicó en secreto el ejército de los Estados Unidos cuando se puso a jugar con la antimateria.

Opendoor

De este lado del cerco hay un tanque australiano de unos dos metros de altura más bien abandonado que nadie debe llenar desde hace varios veranos. La chapa estuvo pintada alguna vez, pero ya no se sabe si de azul o de verde. Me paro en puntas de pie para espiar del otro lado pero no llego, es más alto de lo que creía. Doy la vuelta y llego hasta una escalerita de aluminio agarrada al borde del tanque. Lo primero que veo es una capa de mugre gelatinosa, de un color raro, sin nombre, mezcla de muchos marrones tirando a negro. Y aunque no se sienta ningún olor determinado, ese no-color flotando al ras del fondo huele horrible.
Pero hay más. Entre las hojas secas, las ramas caídas, y las algas babosas, en ese submundo con lo peor de la vida vegetal, se asoma un barrilete. Un barrilete destrozado, irreconocible. Es una imagen puesta, adrede, un efecto visual: un barrilete muerto. Un cliché. No entiendo por qué, de golpe, me pongo tan triste. Como hace mucho tiempo no me sentía. Tan triste que me dejo caer, cierro los ojos, y me toco, me acaricio, para consolarme. Y así paso la tarde.

Opendoor, Iosi Havilio.

Vale la pena

Me gusta mucho este blog de poesía argentina: www.misrespetosalossiguientespoetas.blogspot.com

San telmo

desde una ventana
un reo me relojea
pulenta
rajan yiros de una trulla
picando fuerte por los pasajes
un viejo negro barba blanca
cruza la calle Defensa
tan lento como un rey
y los bondis pasan a mil
esquivando el paquete

el corazón de San Telmo
está flotando
dentro de una palangana rosada
allá arriba en la azotea
cerca de los cables.

Rodolfo Edwards

Dos links

1) Leo y siento que es un buen gancho eso de "Bolivia Construcciones, la novela que se convirtió en La Salada de las letras". Como sea, la leí hace unos meses y me gustó mucho la prosa y el timming de ¿Bruno Morales?. Es cortita - debe tener menos de 100 páginas repartidas en 60 capítulos - y vale la pena. Acá se la pueden bajar.

2) Descubrí hace poco la editorial El fin de la noche. Entre otras cosas (su nombre y que obliga a pensar en Céline) cuelgan sus libros en su web. Por mi parte anduve leyendo el poemario de Valeria Meiller y algunos cuentos de Max Gurian.

Ecos del mundial

Ayer no tuve tiempo de contarles, pero después del partido las chicas más laburadoras de todo el barrio de Flores (las que paran en la esquina de José Martí y Falcón) esperaban clientes vestidas con casaca y gorrito celeste y blanco.

Agosto

Odio que estas cosas sean así, tan escabrosas, los ex novios. Lo raro es, de un día para el otro, ya no saber nada de una persona con la que compartías todo y a la que conocías intimamente, compartir todo, de cada día, lo que le pasaba cada día y después, de repente, de un momento a otro, ya nunca más nada y ni siquiera tener derecho a llamarlo o sí, o llamarlo igual, pero todo se vuelve incómodo, hasta lo más básico se vuelve incómodo. Dejar de tener derecho al otro, perderlo por completo, tan así, como si tal cosa. Odio eso, esa muerte artificial, ese ensayo de una muerte: hacerte a la idea de que esa persona desaparece, desapareció, se fue de tu vida y ya no tenés derecho a saber más nada de él. De ella. De la persona. Es absurdo, violento. Si sigue viviendo y anda cerca, o no, querés saber como está, en qué anda, no sé, algo. ¿O no? ¿No sería eso lo lógico? Voy a ver, a lo mejor paso por su casa hoy a la tarde, por la casa de los viejos, a ver qué onda, a ver si toco el timbre, a ver si me entero de algo.

Agosto, de Romina Paula

Mandinga dominguero

Fontenoy

No lo tenía al fotógrafo sado Frederic Fontenoy. El tipo sabe muy bien lo que hace, su trabajo es genial y algo adictivo.

Sobre los hombres-rana

El Graf Spee yace a treinta metros de
profundidad.
Ya nadie se acuerda de él.
Ni siquiera los hombres-rana
que bajaron a explorar sus entrañas.
Pero hasta los hombres-rana
salen a comer al mediodía.
Y a veces, para comer,
sólo se quitan las antiparras y los tubos de
oxígeno.
Todavía hay gente que se asombra viendo
comer a esos hombres...
con patas de rana.

De La gran salina, Ricardo Zelarayán

Messi y la manzana de Diego

Chicos, la metáfora de la manzana es memorable. Tengo que decir que me entusiasma mucho lo picante que está el Diego.

Reversión de un poem para Erica Garcia

Erica Garcia fue el redoblante
que batía febril la expectativa
de mi adolescencia, la mansalva
evanescente de aquel rubí
que soportaba mi tedio
y para colmo rockeaba
como ninguna otra perra hermosa
que haya conocido este país.
Así fue que un día le pregunté
a mi amigo Felipe si sabía que era
de la vida de Erica; me contó
que ahora trabaja de mesera en un bar
de Reykiavich
que toca la guitarra y canta
los viernes por la noche
rabiosas versiones de Joy Division;
Erica sigue editando discos calientes
para las gélidas almas
de los agonizantes muchachos de Europa;
se ha cambiado el color de pelo
por un rojo exuberante y se hace
llamar Anneli
cuando toca en pelotas
su guitarra eléctrica. A veces
cuenta historias de amantes brasileros
y de sensaciones que pierden
su rastro en las nevadas; otras
se gana un sobresueldo
en la zona roja de la capital de Finlandia.
Su novio es un mercenario polaco
de ojos celeste llamado Jarro Bongo
amante del heavy metal
y del sexo duro. Todo lo demás
es top secret, muchachos.

The impossible cool

The impossible cool es una galería de fotos imperdible. Vean