Me pego una vuelta

ademas, me encantan las movidas en zona oeste!



El programa del festival acá

Superhéroes

Para aflojar un poco la muñeca, escribí este cuentito.

Seguir la onda de FM La tribu y pedirle a Liniers que pinte tu casa

El evangelio beat según Kerouac

1. Cuadernos de notas secretos, garabateados, y páginas salvajemente escritas a máquina, para tu propia felicidad.

2. Sométete a todo, abierto, escuchando.

3. Intenta no emborracharte fuera de casa.

4. Enamórate de tu propia vida.

5. Lo que sientas encontrará su propia forma.

6. Sé el santo ingenuo de tu imaginación.

7. Sopla tan profundo como quieras soplar.

8. Escribe lo que creas insondable, desde lo hondo de tu imaginación.

9. Las inexpresables visiones del individuo.

10. No le des más tiempo a la poesía del que precisa con exactitud.

11. Cosquillas visionarias temblando en tu pecho.

12. Sueña en trance permanente los objetos que están delante de ti.

13. Deshazte de tus inhibiciones literarias, gramaticales y sintácticas.

14. Como Proust, sé un viejo fumado del tiempo.

15. Di la verdadera historia del mundo en un monólogo interior.

16. La joya central del interés es un ojo dentro del ojo.

17. Escribe para recuerdo y asombro de ti mismo.

18. Sé conciso en una mirada aguzada, nadando el mar del lenguaje.

19. Acepta para siempre el fracaso.

20. Cree en el sagrado contorno de la vida.

21. Esfuérzate en describir el fluido que ya existe en tu mente.

22. Si te detienes, no pienses en la palabra más que para ver mejor la imagen.

23. Síguele el rastro a cada día, en el bálsamo de las mañanas.

24. No temas o te avergüences del conocimiento, el lenguaje o la dignidad de tu experiencia.

25. Escribe para que el mundo vea la exacta imagen que tienes de él.

26. Un libro-película es una película en palabras, la forma visual americana.

27. Alaba el carácter del parpadeo de la inhumana soledad.

28. Composición salvaje, pura, indisciplinada, venida de dentro, alocada si es posible.

29. Eres un genio siempre.

30. Director-escritor de películas terrenales, auspiciadas y protegidas por el Cielo.

Che

que maravilla este cuento de Pedro Mairal.

Un adelanto de la nota que estoy escribiendo sobre Fabián Casas

A la poesía de Casas hay que darle tiempo, te va a quebrar, pero es una poética de la paciencia. Una certeza: sus poemas son más duros, agónicos, descarnados, más brutales que su narrativa. Sus cuentos por momentos apelan al humor, los impasses y el anecdotario para salvarnos del bajón. En ese sentido la estructura del verso es más limitada, en especial en un poemario como El salmón, construido y potenciado a partir de su brevedad. El Yo poético es fuerte a partir del tono y las sentencias pero no por instaurar y centralizar la lógica poética a un sujeto que se posiciona como núcleo. Quizá para superar aquella sonoridad punk que late en sus relatos, en sus poesías hay otra forma de la épica apoyada en la literatura y la mitología...

Quiero que me devuelvan mi transpiración

El tomómetro de hoy indicia que hace un calor de 7 birras (o 9 Coronas con gajito de limón incrustado en la boca)

Luján

Cada tanto es bueno romper la rutina sentimental, sorprenderse y hacer trasbordo ferroviario hacia Luján. Así, la previa es un compendio de buenas intenciones: pasear por una geografía que apenas recordás borrosamente, sacar fotos, caminar escuchando canciones que coinciden con tu estado de ánimo. Después, si, para cerrar un gran sábado, elegir un bar irlandés, punto neurálgico de la movida lujanera, e ir tomando, una tras otro, porrones y porrones de cerveza hasta las cuatro de la matina. El regreso, de más decirlo, se hace complicado.

Deanna- Nick Cave & The bad seeds

Pogo

Sentados los cuatro, frente a platos calientes,
necesitamos avanzar. ¿Es esto
lo que quería decir?
El balcón, a tus espaldas
da sobre un corazón de manzana
donde la luna ilumina techos y cables.
Sacudida por el viento,
la ropa colgada produce aplausos secos
para nadie.

¡Los pensamientos brotan de mi cabeza
como el sudor!

Bajo el cálido cono de luz,
el brillo de los cubiertos
y el tintinear de vasos y botellas
cometimos la estupidez
de recurrir al mito para ordenar el mundo.

"Lo único que podemos hacer
-dice él- es superar a nuestros padres".
Y yo digo "Sí, sí" y mastico
un pedazo de carne seca.

Nos ponemos tensos. ¿Y ella?
Devorada por el perro de la maternidad
ya no puede articular palabra.
Deberíamos irnos, pero no podemos.

Pienso en la rutina de los parques,
los besos, los paseos al aire libre,
la oscuridad del cuarto
en el que mis viejos se convirtieron en hermanos.

Los días se apilaron entre algodones
como pastillas en un frasco.
¿Nos van a venir a visitar más seguido?
¿La pasaron bien? ¿No te molestó
que te dijera esas cosas?
"No", digo. El violín finísimo
de un mosquito orbita mi cabeza.
¿Cómo pudo escapar del invierno?
¿Cómo podremos alguna vez
escapar de este cuadro?

Distribuimos nuestro tiempo
entre el miedo a la muerte y el miedo
a los demás; la gramática
incomprensible de una reunión de amigos.

Pongámonos los sacos,
saludémonos, deseémonos suerte
y salgamos a la calle
bajo el abrigo confortable de la psicología.

Fabián Casas

Ganas de ir

Canto de murga futbolera

Se chupa la mamadera
Se chupa la bombilla
Se chupa una naranja
Y se chupa un helado
Los bebés se chupan el dedo
Y los periodistas se chupan
Sus malos deseos.
Que chupen y que chupen.
Por aguafiestas.
Que chupen los agoreros
Que chupe la chusma
Y no deje de chupar.
Que chupen concentrados,
Que chupen monopólicos,
Que chupen y hagan señas
En el Campo y en el Senado,
Y que sigan diciendo que
Argentina sin chances
No se va a clasificar.
Lo decían las encuestas
Lo decían los expertos
Que no podía ganar.
Lo decían los que niegan
A Dios y los que niegan
Al diablo.
Y los que niegan
El “si” porque sufren
De negación convulsa.
Y de rechazo popular cósmico.
Y de malos deseos de época.
Argentina iba al fracaso
Su derrota estaba puesta.
Maradona no la emboca:
El equipo va al ocaso
Bilardo ya no aguanta
Los jugadores ricos
No sienten la camiseta.
Argentina no entra.
Lo decían
Y lo deseaban sin darse cuenta
o con el augurio pensado.
Chupan y chupan y no dejan de chupar.
Se chupa una mandarina,
Se chupa un tetra brik,
Se chupa el Centenario.
Que las damas perdonen
“Chupar” es el verbo iluminado.


Orlando Barone

Matices naturales

O sea: Matices naturales es la primera expo de fotos de nuestra querida Lis Escobar. La cita comienza el próximo sábado y se extiende hasta el 24 de noviembre en el Museo Municipal de Bellas Artes de Luján. Están invitados.

Calvas margaritas- Gabo Ferro

¿Homenaje a...?

En realidad no quiero hablar expresamente del cine de Almodóvar ni de la performance de Penélope Cruz, mucho menos discutir si Pedrito es mejor guionista que director. El domingo, antes de entrar al cinema, me quedé mirando el afiche de Los abrazos rotos con la sensación de que había un estatuto de clásico irradiando desde la imagen noir de Penélope. Es mas, quizá fue eso mismo (¿un eco?) lo que nos decidió por Los abrazos rotos en lugar de El secreto de tus ojos o, en menor medida, Bastardos sin gloria, del enorme Quentin. Lo que quiero decir: habría que estudiar la iconografía de los afiches de Almodóvar, a qué remiten, a quién homenajea, con qué inter-texto están jugando. Porque, sin dudas, alguien hace demasiado bien su trabajo.

La vanguardia futbolera

No es chamuyo: a veces el titiritero supremo nos obsequia fugaces visiones de una realidad paralela. ¿Querés ejemplos? El triple, eufórico y harto repetido chapoteo maradoneano del sábado, el premio Nobel de la paz a Obama (¿?). Ahora: ¿Quién me podría jurar que mañana no ocurre otra maravilla, otro suceso extraordinario, una sorpresa que limpie toda la modorra de un miercoles? Maradona, Palermo y ese fiasco llamado Selección Argentina, sin olvidar que del otro lado está esa maquina de ir al frente llamada Uruguay (dirigida por un tipo al que nunca supe porque le dicen maestro) alimentan la ilusión de lo inesperado. Supongo que en el arte es imposible la repetición de un método que depare la sorpresa continua (ya lo dijo Peter Burgüer) ¿Quizá el fútbol, lo real, la política? Por mi parte seré feliz si mañana en el Centenario vuelve a presentarse la formidable (i)lógica de lo inesperado. Lo interesante, lo único que me interesa, es eso.

Tomándole el pulso a las cosas

¿Por donde anduve estas semanas? Desaparecido, podría decirse, sin conexión, sin ánimos de postear, hasta las manos con la facultad. Por lo pronto le di cuerda a mi pequeño proyecto de auto-edición. Quedan muchísimas cosas por mejorar, pero...

En sintonía con este fresco poco primaveral

estuve desmalezando este cuento

Me lo apropio

Una foto donde aparece:

tu cara reflejada en el vidrio
y una foto donde aparece una amiga tuya

¿habrán venido muchos más como nosotros
a enterrar el pasado en esta galería?

en mi habitación, entre las paredes
rebotan como pelotas unos verbos que no sé cuándo aprendí

la parábola del miedo empieza a curvarse hacia abajo

si voy a alucinar esta noche va a ser para que traigas
una toalla fría, té caliente, una medalla con tu nombre

Alfredo Jaramillo

Cabrera y el tiempo

La casa de al lado:

No hay tiempo no hay hora no hay reloj
no hay antes ni luego ni tal vez
no hay lejos ni viejos ni jamás
en esta olvidada invalidez.

Si todos se ponen a pensar
la vida es mas larga cada vez
te apuesto mi vida una vez mas
aquí no hay durante ni después.

Dejá no me lo repitas más
nosotros y ellos vos y yo
que nadie se ponga en mi lugar
que nadie me mida el corazón.

La calle se empieza a incomodar
el baile del año terminó
los carros se encargan de cargar
los restos del roto corazón.

Acá en esta cuadra viven mil
clavamos el tiempo en un cartel
somos como brujos del reloj
ninguno parece envejecer.

Mi abuelo me dijo la otra vez
me dijo mi abuelo que tal vez
su abuelo le sepa responder
si el tiempo es más largo cada vez.

Discrepo con aquellos que creen
que hay una sola eternidad
descrean de toda soledad
se engaña quién crea la verdad.

Acá no hay tango
no hay tongo ni engaño
aqui no hay daño
que dure cien años
por fin buen tiempo
aunque no hay un mango
estoy llorando
estoy me acostumbrando;

Se pasa el año
se pasa volando
ya no hay mas nadie
que pueda alcanzarlo
y yo mirando
sentado en el campo
como se pasa
el año volando.

No pasa el tiempo
no pasan los años
invento cosas
con cosas de antaño
a nadie espera
la casa de al lado
se va acordando
se acuerda soñando.

Por eso te pido una vez más
tomátelo con tranquilidad
puede ser ayer, nunca o después
pero tu amor dame alguna vez.

El bulldog

Hace unos días vi un documental
que contaba de un bulldog endiablado.
Sus dueños no podían dominarlo,
el adiestrador les dijo
que era un perro de pelea
un animal de choque.
Estaba hecho así. Cuanto más
lo toreaban más furioso
se iba a poner:
había que controlarlo sin pegarle,
sin mostrarle la fuerza
porque eso lo excitaba mas.

De a poquito nos vamos acercando...

Casi todo lo que te hacia ruido sobre la ley de medios, te lo explica Morgado.

No estás descargando comunismo

Si, desconfío de las grandes listas, los mejores 100 discos de la historia, todo, pero el aburrimiento es una maquinaria letal y si no fuera por la music seríamos un poquito (mucho) más infelices. Boludeando por la web encontré esto: alguien se tomó el enorme laburo de colgar los links de los 1000 discos que hay que bajar antes de morir. Cosas más inútiles se han hecho.

Sobre la ley de comunicación audiovisual

Primero escuchá a Victor Hugo

después

un personaje que no me termina de cerrar, pero opino igual en todo.

Power previa

La escena es mortal

En un velorio por el barrio del Abasto, unos chabones pasados de vino se ponen a tocar cumbia usando el ataúd como cajón peruano.

Hay equipo!

En tiempos en que el destino de la patria y la política se entrecruzan con la lógica futbolera, va tomando forma nuestro team marxista de fútbol cinco. Acá un quinteto que promete lucha de clases y gambetas revolucionarias:

Dublin

1.

lo único que hay
entre nosotros y el cielo son de las grúas
sus escaleras y picos

esta no es mas la tierra en que caballos
se amansaban con arpa, pueblos donde se juntaban
a ver el viento alisar iglesias

el polvo nunca antes perteneció tanto al polvo

parado en la cocina y como los monjes
que querían copiar con perfección las letras perfectas
de un libro perfecto, en silencio
preparo tu te,
tuesto tu pan

como los monjes que creyeron en un dios severo
no me quiebro, firme devoto,
conservo los recuerdos falsos de los días felices.


2.

Anhelo en mi jardín alquilado
plantar verduras, excusa
para revolver la tierra, ponerla de a pedazos
cara a cara con la luz intermitente de la isla
donde nunca vi gallinas.

descorazonado hundo el primer palo,
digo descorazonado en lugar de
el que esta parado con el silencio que viene
de un vacío mas bien grande.

hay dos sillas rotas y un televisor
del tamaño de una heladera,
los tres conmigo completan la escena
en que se puede oler el pasto verde, verde, verde
donde desclasado canciono
escarbando como un gallo.


3.


Azotaba la costa viento y piedra
cuando tirado por una soga en el sueño
baje al mar a buscar el bote de mi padre
y de mi madre el olor en botellas que dicen: "colonia".

la historia privada de padre y madre
no va a secarse al sol y la verdad es que
por esta ventana lo que se ve es este árbol
y las obras detenidas, canteros
frente a los que hice promesas
y frente a los que ahora paso
jugando con las llaves,
mirando el piso.

Azotaba la costa
viento y piedra.


Martín Armada

Uno de los grandes consejos que un padre puede darle a su hijo

“Si algún día llegas a retroceder en el tiempo, no vayas a tocar nada, porque el más mínimo cambio puede alterar el futuro como ni te imaginas”.

El abuelo Simpson a Homero, en Tiempo y castigo.

Esos lindas melodias de antaño...