Agua

No se si es normal o no pero disfrazo mis extravagancias de pequeñas mentiras dispuestas de algún tipo de sentido común. En realidad, lo cierto, es que me voy a la pileta mas desolada que conozco, la pileta donde solo van los viejos y los pendejos y las parejas con hijos de menos de seis. Me meto al agua y nado un largo de crol y un ancho sin respirar, hundido en lo subterraneo, como hacía hace ya casi una década. Soy feliz sin cruzar más que un monosílabo en toda la tarde. Después tomo sol, miro a las viejas armadas de termo y mate con ganas de tener una cámara digital a mano. A las seis, a la sombra del paredón, saco el libro de Aira que estoy leyendo. Rosas hace abdominales y los indios traman tratados de metafísica en sus chozas. Sin dudas, el clon sudaca de Stephen King es un animal literario. Voy y vengo en la bicicleta de mi vieja, con aquel chango delante que usa para hacer las compras. Como me da un poco de vergüenza, voy diagramando un recorrido por las calles mas oscuras de La Matanza.