Al carajo todo

Despedí el año, emborrachate, fumate uno y pega una buena fiesta. Pero haceme caso por favor, baila un temita con alguien que te quiera.

El puto año termina

y se asoman con toda la furia dos nuevos trabajitos:

Temporada de conejos - Martín Buscaglia
Pesebre - Axel Krygier

Uno de Crossover

Daniel San

Algunas cosas se saben y otras
se aprenden con el tiempo;
para el señor Miyagui
ya estaban abiertas las puertas que a mi madre
le brindó un pequeño libro que explicaba
milenarias tendencias orientales
ejercicios de relajación y técnicas
para vivir cien años. Como también
detallísimas instrucciones para hacer
bonsáis:en el jardín de casa
sobre una mesa de madera construida
a desnivel que brilla
ante el reflejo del sol,
les recorta la raíz de alimento
cuando se cumple el quinto mes,
poda con amor y paciencia
sus ramas finas, les da forma
con una pinza de mango celeste
que me recuerda el pico
de un tucán caribeño.

No está encerrando los años sino
las consecuencias de esos años:
las miniaturas
con sus hojas y su pequeño flujo de savia
y su pequeño temblor. Mi madre
representa la figura de un leñador
evolucionado por la dinámica
del capitalismo occidental. Me pregunto
que fijación tienen los orientales
por las cosas pequeñas: ¿será

la falta de espacio
una esencial preocupación por el detalle
o quizá el devenir materialista
de sus pijas cortas?

Pasa un año, pasan dos,
pasan cinco años: mi madre
envejece; encontré hace poco
en un monedero un dibujo
de una cara feliz que yo había hecho
a los cinco o seis. Es natural:
mi madre envejece;
pero quizá para sentirse viva
se somete al embrujo
de indistintos hobbies: tarjetas
macramé, tejidos
adornos en arcilla, bonsáis. Con mi madre
jamás pude
torcer sus raíces
equilibrar con armonía los años
y sus efectos.

Aquel sombrero de piel de leopardo...

Beck versionando a Dylan

Libritos

¿Cómo la ves?

Crossover es un poemario de 50 pages y sale 12 pe. Ártico es un libro de cuentos que vengo preparando hace un par de años, tiene 120 páginas y saldría 16 pesos. Pero atenti que lo hago por encargo.

Si querés el tuyo, mandame un mail o escribime por acá. Pero no te cuelgues eh!

¡Échale semilla!

Esto es así: después de seis horas de pelotudeo y nauseas (ojo, de diez menos veinte a cuatro de la tarde) entras, das tu tema y te sometes a ese tipo de preguntas que dan ganas de mandar a la mierda la carrera, onda: “¿En que año Rubén Darío publicó Azul? No, no, el año exacto, no me digas finales del siglo XIX, fue en 1897, ese año es fundamental por que muere su mujer y Darío viaja a Buenos Aires y se hace corresponsal de La Nación”. Digo nomás ¿¡Por que no se van un poquito al carajo!? En fin, la cosa es que rendís el último final del año, te sacás una mochila pesadísima de encima y pinta auto-regalo: cerveza fría y Tokio Blues de Murakami. Al rato estás viajando apestado de calor, a pleno con el i-pod y moviendo la patita con la música del gran Axel K:

El problema es justamente la esperanza

tu vagón se suelta, estás en el centro
de un círculo en la tierra que dejó la carpa de un circo
que ahora estará llegando a otro país

Man

Se me pone la piel de gallo. A los 43 pirulos el Loco Montenegro se calza la pilcha de Obras Sanitarias para jugar la Liga de las Américas.

La que queda

Lanzar un hiper-bolazo

que se trague al presente

dejando un hueco

zona franca

para movilizarse hacia lo inútil

para desconocerse

parking line

a ninguna parte.

Tv por la tarde

Agarro el final de un especial sobre Johann Cruyff: flaco, elegante, una bestia futbolera. Hay una jugada fenomenal en que un tal Van Hanegem le tira un pelotazo frontal y Johann ya sabe lo que va a hacer apenas empalme la pelota con el botín. La ve venir desde lo alto, la cancha llena, sesenta mil alemanes de mierda colmando el estadio de Munich. El otro día me enteré que los alemanes tienen una sola palabra para referir amigo-novia-amante-hermano-querido-chongo y dieciocho formas distintas de decir borracho. Supongo que eso dice bastante de la idiosincrasia germana. En fin, el asunto es que Johann, con una caricia, todo hecho como si tres o cuatro cosas pudieran ocurrir de manera simultánea, duerme la número cinco y al mismo tiempo la arroja dos o tres metros en diagonal. Ahí arranca. El lateral alemán soñará por siempre con el catorce estampado en aquella camiseta naranja. Cuando alcanza el vértice del área grande, con una precisión formidable, cuelga la pelota del ángulo izquierdo del arco defendido por Maier.

Confieso un estado de animo

Janis Joplin- Summertime

No retornable

Salió el nuevo número de No- Retornable!

El señor de las liebres voladoras

Hace un tiempo me invitaron a participar de una revista literaria. “Podes escribir sobre cualquier cosa” me dijeron. A la pole llegaron tres autores: Cesar Aira, Claudia Masín, Fabián Casas. De Aira me interesaba tanto su ambigüedad imaginativa como su misterio: no da entrevistas, produce a un ritmo infernal, nunca se sabe bien donde está, que hace, como piensa. El sábado apareció, en ADN cultura, una entrevista genial al autor de La liebre. Quiero resaltar dos momentos:

“Creo que la narrativa, en la Argentina por lo menos, ha caído en un realismo un poco chato, casi costumbrista, costumbrista tecno, pero costumbrista al fin. Hay una chatura tal (y me sucede con muchos jóvenes que se reclaman de mi influencia, de mí como modelo) que, cuando leo lo que escriben, me sorprendo. Ha quedado muy relegada la invención. Hay como más voluntad de testimonio, de estas vidas maravillosas que estamos llevando. Creo que la historia les ha jugado una mala pasada a los novelistas, y es que les ha solucionado muchos problemas. Y una novela sin conflicto… Estos jóvenes de clase media, que son los que escriben, los que van a la Facultad de Letras, hoy día ya no tienen ningún problema, la historia se encargó de solucionarles todo. El problema sexual, por ejemplo: hoy los jóvenes no tienen los problemas que teníamos nosotros. Entonces se inventan. O recurren a la neurosis. A la hipocondría. Y toda esa miseria psicológica a mí me cansa. Yo quedé como enganchado a las novelas de piratas: salgamos al mar a hacer algo, a tener aventuras. Este realismo de barrio elegante, Palermo Soho, no me convence”.

“Cuando mis hijos eran chicos, vivíamos en un departamento muy pequeño, y me acostumbré a ir a un café, sentarme y escribir ahí. Buenos Aires es una ciudad, bendita sea, que tiene muchos cafés muy acogedores donde uno puede quedarse tranquilamente. En mi caso, nunca mucho. Media hora, una hora, en que me siento, a mitad de la mañana. Mis hijos crecieron, se fueron a vivir solos, pero la costumbre mía quedó. Así que todas las mañanas, a media mañana, me voy a un café y hago mi sesión del día: escribir una paginita, porque voy escribiendo muy despacito. A veces he pensado si lo mío no se parece más al dibujo que a la escritura, en el sentido de que soy muy fetichista de lapiceras, tintas, papeles buenos, cuadernos muy exquisitos, y escribo tan despacito y pensándolo tanto. Todo lo mío tiene un componente visual muy grande. Siempre estoy pensando que se vea bien lo que estoy escribiendo, al final de cuentas me parece que estoy haciendo un dibujo cada día”

La interviuw completa, acá

Había una vez

Un hombre de azúcar

Pero los bateristas

Pero los bateristas
también quedan sordos,
como los artilleros. Quedan
sordos, además de adelgazar

por atender al silencio.
Y no terminan de saber
si oyen el silencio entre las cosas

o no escuchan nada
porque están sordos, y al oír el suyo propio
creen percibir al que se esconde en cada secuencia
irregular de sonidos. Toman su tiempo
por el tiempo de todos

hasta que su música termina
y nadie pregunta qué hora es.

Horacio Fiebelkorn

Días en que escribo bastante

Su abuela no paraba de contar lo bien que le hacía el aire de las Sierras, hasta llegó a decir que la rejuvenecía y Hernán supo que lo decía en serio. Por lo demás, solo emitía comentarios para que ella se quedara contenta, para que siguiera hablando al tuntún. Estaban saliendo de Buenos Aires rumbo a San Agustín, los primeros días de marzo: Hernán, con catorce años, acompañaba a su abuela en las primeras vacaciones después de la muerte de Félix. Mirtha, la madre de Hernán, se les uniría unos días después. Las precauciones y los consejos habían sido muchos y repetidos: que no la deje tomar, que se cuide, cuidado en la ruta, que la abuela no ande sola por ahí. Pero la abuela, con la salvedad del alcohol, había recibido idénticos consejos en relación a la seguridad de Hernán. La noche estaba bastante fresca y para colmo habían prendido el aire. Hernán le dijo a su abuela Pitu que estaba cansado, entonces se colgó el mp3 y se puso a mirar por la ventanilla. Al rato se quedó dormido. Lo despertó la voz de su abuela:

– Para mi el ocio no es revolucionario, querida Julia…

Hernán abrió los ojos. Pitu charlaba con la mujer del asiento de al lado. Tendría unos cuarenta (a Hernán le gustaba adivinar la edad de la gente) y viajaba con un nene chiquito, de unos cinco o seis, que jugaba en el asiento con unos muñecos enormes. Estos se tiraban misiles y peleaban y un par de veces cayeron al suelo del bus. La abuela Pitu no tardó en pedirle que cambiara de asiento con Julia para que las dos pudieran charlar con más tranquilidad sobre estética, corrientes políticas y marxismo. Hernán la vio tan feliz que accedió.

continuará

No conozco a nadie

que lo banque a Joe Cocker o a Bruce Springsteen, pero cual hay, esta baladita se me re pegó.

Nuestra morfinómaca preferida

El 6 de septiembre de 1942 Annemarie Schwarzenbach viajaba en coche hacia Saint-Moritz cuando se encontró con una vieja amiga que andaba en bicicleta. Se saludaron y Annemarie, para probar que no había perdido la destreza, le pidió la bici y se lanzó cuesta abajo sin tomarse de los manubrios, como solía hacer cuando era chica. Perdió el control, voló por el aire y su cabeza se estrelló con una piedra. El 5 de noviembre moría en Sils como consecuencia del accidente.

Pensaba en un poema de Horacio Fiebelkorn

El umbral

Haiku boiled

Tu novia cena con su ex
en una bodega de Caballito.

Decime: ¿no te rockea
que este cielito hermoso
se caiga a pedazos?

El cancionero pop para días bajón

Completamente coaptado por la dinámica sentimental, voy hasta el fondo con las 69 canciones de amor de los Magnetic Fields. ¡Qué manera de largar la semana!

Demasiadas verdades juntas

Cuando el amor no entra- Gabo Ferro:

Cuando el amor no entra, no empujes que no va a entrar
Porque cuando el amor no entra, es simple, no puede entrar

No va a entrar con la risa, ni con el llanto ni con la pena
El amor más bien germina si la tierra está serena
Cuando el amor no entra, no empujes que no va a entrar
Porque cuando el amor no entra, es simple, no puede entrar

No va a entrar con una canción, ni con el humo ni con el vino
El amor te toma sobrio y te devuelve aturdido
Porque cuando el amor no entra, no empujes que no va a entrar
Porque cuando el amor no entra, es simple, no puede entrar

No sirve salmo ni rezo ni santo ni procesión
El amor más bien se espanta si hay dogma o hay religión
Porque cuando el amor no entra, no empujes que no va a entrar
Porque cuando el amor no entra, es simple, no puede entrar.

Me pego una vuelta

ademas, me encantan las movidas en zona oeste!



El programa del festival acá

Superhéroes

Para aflojar un poco la muñeca, escribí este cuentito.

Seguir la onda de FM La tribu y pedirle a Liniers que pinte tu casa

El evangelio beat según Kerouac

1. Cuadernos de notas secretos, garabateados, y páginas salvajemente escritas a máquina, para tu propia felicidad.

2. Sométete a todo, abierto, escuchando.

3. Intenta no emborracharte fuera de casa.

4. Enamórate de tu propia vida.

5. Lo que sientas encontrará su propia forma.

6. Sé el santo ingenuo de tu imaginación.

7. Sopla tan profundo como quieras soplar.

8. Escribe lo que creas insondable, desde lo hondo de tu imaginación.

9. Las inexpresables visiones del individuo.

10. No le des más tiempo a la poesía del que precisa con exactitud.

11. Cosquillas visionarias temblando en tu pecho.

12. Sueña en trance permanente los objetos que están delante de ti.

13. Deshazte de tus inhibiciones literarias, gramaticales y sintácticas.

14. Como Proust, sé un viejo fumado del tiempo.

15. Di la verdadera historia del mundo en un monólogo interior.

16. La joya central del interés es un ojo dentro del ojo.

17. Escribe para recuerdo y asombro de ti mismo.

18. Sé conciso en una mirada aguzada, nadando el mar del lenguaje.

19. Acepta para siempre el fracaso.

20. Cree en el sagrado contorno de la vida.

21. Esfuérzate en describir el fluido que ya existe en tu mente.

22. Si te detienes, no pienses en la palabra más que para ver mejor la imagen.

23. Síguele el rastro a cada día, en el bálsamo de las mañanas.

24. No temas o te avergüences del conocimiento, el lenguaje o la dignidad de tu experiencia.

25. Escribe para que el mundo vea la exacta imagen que tienes de él.

26. Un libro-película es una película en palabras, la forma visual americana.

27. Alaba el carácter del parpadeo de la inhumana soledad.

28. Composición salvaje, pura, indisciplinada, venida de dentro, alocada si es posible.

29. Eres un genio siempre.

30. Director-escritor de películas terrenales, auspiciadas y protegidas por el Cielo.

Che

que maravilla este cuento de Pedro Mairal.

Un adelanto de la nota que estoy escribiendo sobre Fabián Casas

A la poesía de Casas hay que darle tiempo, te va a quebrar, pero es una poética de la paciencia. Una certeza: sus poemas son más duros, agónicos, descarnados, más brutales que su narrativa. Sus cuentos por momentos apelan al humor, los impasses y el anecdotario para salvarnos del bajón. En ese sentido la estructura del verso es más limitada, en especial en un poemario como El salmón, construido y potenciado a partir de su brevedad. El Yo poético es fuerte a partir del tono y las sentencias pero no por instaurar y centralizar la lógica poética a un sujeto que se posiciona como núcleo. Quizá para superar aquella sonoridad punk que late en sus relatos, en sus poesías hay otra forma de la épica apoyada en la literatura y la mitología...

Quiero que me devuelvan mi transpiración

El tomómetro de hoy indicia que hace un calor de 7 birras (o 9 Coronas con gajito de limón incrustado en la boca)

Luján

Cada tanto es bueno romper la rutina sentimental, sorprenderse y hacer trasbordo ferroviario hacia Luján. Así, la previa es un compendio de buenas intenciones: pasear por una geografía que apenas recordás borrosamente, sacar fotos, caminar escuchando canciones que coinciden con tu estado de ánimo. Después, si, para cerrar un gran sábado, elegir un bar irlandés, punto neurálgico de la movida lujanera, e ir tomando, una tras otro, porrones y porrones de cerveza hasta las cuatro de la matina. El regreso, de más decirlo, se hace complicado.

Deanna- Nick Cave & The bad seeds

Pogo

Sentados los cuatro, frente a platos calientes,
necesitamos avanzar. ¿Es esto
lo que quería decir?
El balcón, a tus espaldas
da sobre un corazón de manzana
donde la luna ilumina techos y cables.
Sacudida por el viento,
la ropa colgada produce aplausos secos
para nadie.

¡Los pensamientos brotan de mi cabeza
como el sudor!

Bajo el cálido cono de luz,
el brillo de los cubiertos
y el tintinear de vasos y botellas
cometimos la estupidez
de recurrir al mito para ordenar el mundo.

"Lo único que podemos hacer
-dice él- es superar a nuestros padres".
Y yo digo "Sí, sí" y mastico
un pedazo de carne seca.

Nos ponemos tensos. ¿Y ella?
Devorada por el perro de la maternidad
ya no puede articular palabra.
Deberíamos irnos, pero no podemos.

Pienso en la rutina de los parques,
los besos, los paseos al aire libre,
la oscuridad del cuarto
en el que mis viejos se convirtieron en hermanos.

Los días se apilaron entre algodones
como pastillas en un frasco.
¿Nos van a venir a visitar más seguido?
¿La pasaron bien? ¿No te molestó
que te dijera esas cosas?
"No", digo. El violín finísimo
de un mosquito orbita mi cabeza.
¿Cómo pudo escapar del invierno?
¿Cómo podremos alguna vez
escapar de este cuadro?

Distribuimos nuestro tiempo
entre el miedo a la muerte y el miedo
a los demás; la gramática
incomprensible de una reunión de amigos.

Pongámonos los sacos,
saludémonos, deseémonos suerte
y salgamos a la calle
bajo el abrigo confortable de la psicología.

Fabián Casas

Ganas de ir

Canto de murga futbolera

Se chupa la mamadera
Se chupa la bombilla
Se chupa una naranja
Y se chupa un helado
Los bebés se chupan el dedo
Y los periodistas se chupan
Sus malos deseos.
Que chupen y que chupen.
Por aguafiestas.
Que chupen los agoreros
Que chupe la chusma
Y no deje de chupar.
Que chupen concentrados,
Que chupen monopólicos,
Que chupen y hagan señas
En el Campo y en el Senado,
Y que sigan diciendo que
Argentina sin chances
No se va a clasificar.
Lo decían las encuestas
Lo decían los expertos
Que no podía ganar.
Lo decían los que niegan
A Dios y los que niegan
Al diablo.
Y los que niegan
El “si” porque sufren
De negación convulsa.
Y de rechazo popular cósmico.
Y de malos deseos de época.
Argentina iba al fracaso
Su derrota estaba puesta.
Maradona no la emboca:
El equipo va al ocaso
Bilardo ya no aguanta
Los jugadores ricos
No sienten la camiseta.
Argentina no entra.
Lo decían
Y lo deseaban sin darse cuenta
o con el augurio pensado.
Chupan y chupan y no dejan de chupar.
Se chupa una mandarina,
Se chupa un tetra brik,
Se chupa el Centenario.
Que las damas perdonen
“Chupar” es el verbo iluminado.


Orlando Barone

Matices naturales

O sea: Matices naturales es la primera expo de fotos de nuestra querida Lis Escobar. La cita comienza el próximo sábado y se extiende hasta el 24 de noviembre en el Museo Municipal de Bellas Artes de Luján. Están invitados.

Calvas margaritas- Gabo Ferro

¿Homenaje a...?

En realidad no quiero hablar expresamente del cine de Almodóvar ni de la performance de Penélope Cruz, mucho menos discutir si Pedrito es mejor guionista que director. El domingo, antes de entrar al cinema, me quedé mirando el afiche de Los abrazos rotos con la sensación de que había un estatuto de clásico irradiando desde la imagen noir de Penélope. Es mas, quizá fue eso mismo (¿un eco?) lo que nos decidió por Los abrazos rotos en lugar de El secreto de tus ojos o, en menor medida, Bastardos sin gloria, del enorme Quentin. Lo que quiero decir: habría que estudiar la iconografía de los afiches de Almodóvar, a qué remiten, a quién homenajea, con qué inter-texto están jugando. Porque, sin dudas, alguien hace demasiado bien su trabajo.

La vanguardia futbolera

No es chamuyo: a veces el titiritero supremo nos obsequia fugaces visiones de una realidad paralela. ¿Querés ejemplos? El triple, eufórico y harto repetido chapoteo maradoneano del sábado, el premio Nobel de la paz a Obama (¿?). Ahora: ¿Quién me podría jurar que mañana no ocurre otra maravilla, otro suceso extraordinario, una sorpresa que limpie toda la modorra de un miercoles? Maradona, Palermo y ese fiasco llamado Selección Argentina, sin olvidar que del otro lado está esa maquina de ir al frente llamada Uruguay (dirigida por un tipo al que nunca supe porque le dicen maestro) alimentan la ilusión de lo inesperado. Supongo que en el arte es imposible la repetición de un método que depare la sorpresa continua (ya lo dijo Peter Burgüer) ¿Quizá el fútbol, lo real, la política? Por mi parte seré feliz si mañana en el Centenario vuelve a presentarse la formidable (i)lógica de lo inesperado. Lo interesante, lo único que me interesa, es eso.

Tomándole el pulso a las cosas

¿Por donde anduve estas semanas? Desaparecido, podría decirse, sin conexión, sin ánimos de postear, hasta las manos con la facultad. Por lo pronto le di cuerda a mi pequeño proyecto de auto-edición. Quedan muchísimas cosas por mejorar, pero...

En sintonía con este fresco poco primaveral

estuve desmalezando este cuento

Me lo apropio

Una foto donde aparece:

tu cara reflejada en el vidrio
y una foto donde aparece una amiga tuya

¿habrán venido muchos más como nosotros
a enterrar el pasado en esta galería?

en mi habitación, entre las paredes
rebotan como pelotas unos verbos que no sé cuándo aprendí

la parábola del miedo empieza a curvarse hacia abajo

si voy a alucinar esta noche va a ser para que traigas
una toalla fría, té caliente, una medalla con tu nombre

Alfredo Jaramillo

Cabrera y el tiempo

La casa de al lado:

No hay tiempo no hay hora no hay reloj
no hay antes ni luego ni tal vez
no hay lejos ni viejos ni jamás
en esta olvidada invalidez.

Si todos se ponen a pensar
la vida es mas larga cada vez
te apuesto mi vida una vez mas
aquí no hay durante ni después.

Dejá no me lo repitas más
nosotros y ellos vos y yo
que nadie se ponga en mi lugar
que nadie me mida el corazón.

La calle se empieza a incomodar
el baile del año terminó
los carros se encargan de cargar
los restos del roto corazón.

Acá en esta cuadra viven mil
clavamos el tiempo en un cartel
somos como brujos del reloj
ninguno parece envejecer.

Mi abuelo me dijo la otra vez
me dijo mi abuelo que tal vez
su abuelo le sepa responder
si el tiempo es más largo cada vez.

Discrepo con aquellos que creen
que hay una sola eternidad
descrean de toda soledad
se engaña quién crea la verdad.

Acá no hay tango
no hay tongo ni engaño
aqui no hay daño
que dure cien años
por fin buen tiempo
aunque no hay un mango
estoy llorando
estoy me acostumbrando;

Se pasa el año
se pasa volando
ya no hay mas nadie
que pueda alcanzarlo
y yo mirando
sentado en el campo
como se pasa
el año volando.

No pasa el tiempo
no pasan los años
invento cosas
con cosas de antaño
a nadie espera
la casa de al lado
se va acordando
se acuerda soñando.

Por eso te pido una vez más
tomátelo con tranquilidad
puede ser ayer, nunca o después
pero tu amor dame alguna vez.

El bulldog

Hace unos días vi un documental
que contaba de un bulldog endiablado.
Sus dueños no podían dominarlo,
el adiestrador les dijo
que era un perro de pelea
un animal de choque.
Estaba hecho así. Cuanto más
lo toreaban más furioso
se iba a poner:
había que controlarlo sin pegarle,
sin mostrarle la fuerza
porque eso lo excitaba mas.

De a poquito nos vamos acercando...

Casi todo lo que te hacia ruido sobre la ley de medios, te lo explica Morgado.

No estás descargando comunismo

Si, desconfío de las grandes listas, los mejores 100 discos de la historia, todo, pero el aburrimiento es una maquinaria letal y si no fuera por la music seríamos un poquito (mucho) más infelices. Boludeando por la web encontré esto: alguien se tomó el enorme laburo de colgar los links de los 1000 discos que hay que bajar antes de morir. Cosas más inútiles se han hecho.

Sobre la ley de comunicación audiovisual

Primero escuchá a Victor Hugo

después

un personaje que no me termina de cerrar, pero opino igual en todo.

Power previa

La escena es mortal

En un velorio por el barrio del Abasto, unos chabones pasados de vino se ponen a tocar cumbia usando el ataúd como cajón peruano.

Hay equipo!

En tiempos en que el destino de la patria y la política se entrecruzan con la lógica futbolera, va tomando forma nuestro team marxista de fútbol cinco. Acá un quinteto que promete lucha de clases y gambetas revolucionarias:

Dublin

1.

lo único que hay
entre nosotros y el cielo son de las grúas
sus escaleras y picos

esta no es mas la tierra en que caballos
se amansaban con arpa, pueblos donde se juntaban
a ver el viento alisar iglesias

el polvo nunca antes perteneció tanto al polvo

parado en la cocina y como los monjes
que querían copiar con perfección las letras perfectas
de un libro perfecto, en silencio
preparo tu te,
tuesto tu pan

como los monjes que creyeron en un dios severo
no me quiebro, firme devoto,
conservo los recuerdos falsos de los días felices.


2.

Anhelo en mi jardín alquilado
plantar verduras, excusa
para revolver la tierra, ponerla de a pedazos
cara a cara con la luz intermitente de la isla
donde nunca vi gallinas.

descorazonado hundo el primer palo,
digo descorazonado en lugar de
el que esta parado con el silencio que viene
de un vacío mas bien grande.

hay dos sillas rotas y un televisor
del tamaño de una heladera,
los tres conmigo completan la escena
en que se puede oler el pasto verde, verde, verde
donde desclasado canciono
escarbando como un gallo.


3.


Azotaba la costa viento y piedra
cuando tirado por una soga en el sueño
baje al mar a buscar el bote de mi padre
y de mi madre el olor en botellas que dicen: "colonia".

la historia privada de padre y madre
no va a secarse al sol y la verdad es que
por esta ventana lo que se ve es este árbol
y las obras detenidas, canteros
frente a los que hice promesas
y frente a los que ahora paso
jugando con las llaves,
mirando el piso.

Azotaba la costa
viento y piedra.


Martín Armada

Uno de los grandes consejos que un padre puede darle a su hijo

“Si algún día llegas a retroceder en el tiempo, no vayas a tocar nada, porque el más mínimo cambio puede alterar el futuro como ni te imaginas”.

El abuelo Simpson a Homero, en Tiempo y castigo.

Esos lindas melodias de antaño...

Certamen

Chicos:

Colision Libros organiza concurso de poesía cuyo premio es la publicación. Lo lindo del asunto es que la participación es via mail. Eso si, no se dejen estar que cierra el 31 de octubre. Acá hay un poquito mas de data, pero las bases, por algún curioso y desconocido motivo, creo que deben pedirlas al mismo mail de la editorial.

Vuelven!!

VIERNES 28 DE AGOSTO

20 30 HS

Irene Gruss - Florencia Minici - María Cecilia Perna

En el Centro Cultural Abasto
(Gallo esquina Humahuaca)

Fumala

Y mirate: The Union: The business behind getting high.

The Stones in the 60's were bloody dangerous

A riesgo de hacer eco de una campaña de difamación que pretende boicotear el tradicionalismo musical de estos dos grosos pringlenses (hablo de Cesar Aira y de Arturo Carrera), corren rumores de que, en realidad, están practicando una versión livianita de este gran estofado rocker.

San telmo

Cortesía de la libre Fedro

Osos polares

Me puse a escribir un cuento sobre la amistad y un perro con fuego en su interior, y me salió esto

Irene Gruss es enorme

y subió con la cartera, con la campera, todo. Se fue sacando y lo puso en una silla. Y lo mejor es que tenía una pastilla en la boca, entonces dijo: "Perdón, pero voy a escupir la pastilla porque no se me entiende un carajo" y la dejó en la mesita. Cuando terminó de leer la agarró y se la metió de nuevo en la boca. ¡Estuvo buenisimo!

11 Flia

Que loco

esto de ser fan de una librería que no conoces...

Algo que voy escribiendo...

De espaldas a la carpa Rene estaba sentada sobre una colchoneta azul que olía a transpiración.
- ¿Qué haces?- preguntó Mike, mientras se lavaba la cara en el agua de los piletones.
Rene giró sobre si y se colgó de la pierna de Mike. Cuando este cayó, le levantó la remera oscura (con un emblema de los Stoogies en dorado y blanco) y le besó la panza una, dos, tres veces. Eran dos putitos mirando un río barroso y denso, abrazados. A lo lejos, en el medio del Delta, un chabón pasó remando con fuerza. Se preguntaron donde iría. Un momento después Rene se levantaba para cambiar la yerba del mate.
- Te quiero- le dijo a Mike, mientras juntaba un palito del suelo y lo raspaba con los labios.

Emergencia

Un gran cuento de Denis Johnson

Caja nacional de ahorro postal

Una vez, cuando era muy pequeño, había conseguido una moneda de diez centavos y tenía muchos deseos de dársela a una vieja mendiga que solía apostarse entre las dos plazas. Ahora bien, me parecía una cantidad inmensa de dinero, una suma que probablemente ningún mendigo había recibido jamás, y por tanto me avergonzaba hacer algo tan extravagante ante la mendiga. Pero de todos tenía que darle el dinero; cambié la moneda, le di un centavo a la vieja, luego di la vuelta entera a la manzana de la Municipalidad y de la arcada, volví a aparecer como un nuevo benefactor por la izquierda, volví a darle un centavo a la mendiga, me eché nuevamente a correr y repetí dichoso diez veces la maniobra. (O tal vez menos, porque creo que en cierto momento la mendiga perdió la paciencia y desapareció.) De todos modos, al final me sentía tan agotado, también moralmente, que me fui corriendo a mi casa y lloré hasta que mi madre me repuso los diez centavos.
Ya ves, tengo mala suerte con los mendigos, no obstante me declaro capaz de entregar toda mi fortuna presente y futura, cambiada en los billetes de menos valor, a una mendiga junto a la Ópera, siempre bajo la condición de que tú estes a mi lado y que yo pueda sentir tu proximidad.

Franz Kafka

Prendete fuego

Lo cierto es que mientras el grunge estallaba en Seattle, el nazi Detlef Schrempf fichaba para los Supersonics. Al año siguiente llegaban a las finales de la NBA. Shawn Kemp y el Guante Payton, se cuenta, levantaban el vestuario del Key Arena y hacian poguear al alero alemán con versiones rabiosísimas de este tema...

A new killer star

o la promesa del indie latinoamericano...

Paradoja sentimental

Mientras mi viejo se hacia el rocker


Madre escuchaba canciones de amor

Uno de Florencia Minici

¿Por qué es brutal, y viene del cielo
un fuego
muy inteligente
a martillar mi cabeza?, como si vos
sacaras una foto, y no; abajo
me confundo,
no es que alguien
dispare desde el cielo o escupa:
no es la lluvia, no la de enero; no es un misil
este mensaje; el arcoíris
con colores equivocados; no sé
si sos vos o el avión
que se pincha y cae;
el relámpago
casi me alcanza, distingo
unas manchas como de ojos,
o bien podrían ser bocas
de un bicho, qué inteligente,
ni chico ni chica; algo
cae del cielo y no sé qué es
y no es justo ni bello.

Acá tenés más...

¿Desde cuando

te dicen La Filo, que yo nunca me enteré?

Dieciocho

Hace click en el Desert Hill Motel y leete Dieciocho!!

Si vos tenés un papel de cocaína no podés graduarlo, te lo tenés que tomar hasta el final.

Alan Pauls por la chica economista.

Coming attractions

Entonces Julián vio a la Negra. Desde la vereda venía con Camila y Esteban, acarreando un cajón de cervezas.

Más tarde esa noche la Negra lo llamó a un costado.

– Quiero hablar con vos – le dijo

Hacia calor en el parque y se escuchaba el croar esponjoso de los sapos.

– ¿Me podés explicar si vos sos boludo o qué?

– ¿Eh?

Julián se había atragantado con la pregunta.

– ¿Sos boludo o no? – repitió.

El cagón no sabía que pensar.

– Vení – le dijo finalmente la Negra.

Dieron la vuelta a la casa y se besaron. La Negra tenía la lengua rasposa e iba llevando las manos de Julián en la dirección en que quería que le acariciara el cuerpo. Al cagón no le importó mucho, ni siquiera se percató de su inocencia: estallaba de felicidad. A los diecisiete años era el primer beso que daba en su vida.

Las pequeñas canciones de Eddie

Digo nomás

¿No sería demasiado genial que siempre que uno tenga las re ganas de leer un libro, aparezca el autor y te lo alcance?

Me importa nada que sea para chicos

Tengo acá al lado el papelito de una obra llamada Frin, basada en una novela de Luis Maria Pescetti, que me llevé el finde pasado de la entrada del teatro Vera Vera. Tiene unos dibujos muy piolas y tres versos que me mataron. Dice así:

Hay corazones diminutos

que llevan cargas enormes

como las hormigas